𝙇𝙖 𝙨𝙩𝙖𝙡𝙡𝙖

Resta sepolta in pezzi di inverno

la terra, ermafrodita

e riscalda la vacca, col suo ruminare,

l'immota impazienza del sogno:

del frumento i germogli, la sola parvenza

nei giochi di luce la paglia, sbiadita,

i brusii a sopire gli odori acri di stalla

e un profumo di pipa che inonda.

 

I bambini sui racconti dei vecchi,

nel caro ronzare dell'ultimo

verdesmeraldo tafano,

cedono al sonno, coperti da scialli

col capo sulle ginocchia e, fra i capelli,

carezze di nonna.

Tutoli secchi le dita,

affusolate memorie di vita.